Mar

Mar, mar e mar

Tu perguntas, e eu não sei,

eu também não sei o que é o mar.

É talvez uma lágrima caída dos meus olhos

ao reler uma carta, quando é de noite.

Os teus dentes, talvez os teus dentes,

Miúdos, brancos dentes, sejam o mar,

um mar pequeno e frágil,

afável diáfano,

no entanto sem música.

É evidente que a minha mãe me chama

quando uma onda e outra onda e outra

desfaz o seu corpo contra o meu corpo.

Então o mar é carícia,

Luz molhada onde desperta

Meu coração recente.

Às vezes o mar é uma figura branca

cintilando entre os rochedos.

Não sei se fita a água

ou se procura

um beijo entre conchas transparentes.

Não, o mar não é nardo nem açucena.

É um adolescente morto

de lábios abertos aos lábios de espuma.

É sangue,

sangue onde a luz se esconde

para amar outra luz sobre as areias.

Um pedaço de lua insiste,

insiste e sobe lenta arrastando a noite.

Os cabelos da minha mãe desprendem-se,

espalham-se na água,

alisados por uma brisa

que nasce exactamente no meu coração.

O mar volta a ser pequeno e meu,

anémona perfeita, abrindo nos meus dedos.

Eu também não sei o que é o mar.

Aguardo a madrugada, impaciente,

os pés descalços na areia.

Eugénio de Andrade

O mar é o desenhador de ausências - Mia Couto!


Sê-lo-à de esquecimentos?
Ou apenas da espera do RE-ENCONTRO?

Lola